Lev Grossman, crítico de libros de TIME, revisa la relación intensa que tiene con los personajes de las historias que les ha leído a sus hijos, una y otra vez, durante los últimos ocho años. La exposición continua y el hecho de estar leyendo algo que no siempre es lo que quiere leer, lo han conducido inevitablemente a fijarse en muchos detalles, a pensar en los personajes, su mundo más allá del texto y si, lógicamente, a odiarlos.
For example: I’m convinced that the parents in Harry the Dirty Dog are secretly evil. I’m sure they recognize their own dog when he comes home. How could they not, however dirty he might be? He flop-flipped! (And why else would they allow their children to give an otherwise strange, filthy, feral stray dog a bath?) They’re toying with the poor thing’s emotions! It’s just cruel.
Pero también, como crítico de libros, Grossman ha desarrollado una profunda reverencia hacia los autores y su habilidad para navegar fácilmente entre observaciones y situaciones que denotan un exhaustivo conocimiento del ser humano y la lógica absurda del mundo infantil:
Or Ludwig Bemelmans—who was that guy? If I were writing for children—which I will never do, because it’s obviously a game for masters only—I would never have thought to give Madeline appendicitis, let alone an appendix scar. But Bemelmans has her yank up her pajama top and display the scar to her awed fellow students, and she does it with the proud, dignified, closed eyes of a Michelangelo yanking the sheet off his David for the first time. How did he know?
«Es obviamente un juego sólo para maestros». Esto es algo indiscutible. Las historias para niños son las más difíciles de escribir, las más psicológicamente extenuantes. ¿Cómo construyes un personaje sólido en tres frases? ¿Cómo haces para que el lector no se aburra? ¿Y qué hay de la poesía para niños? La poesía para niños es despiadadamente difícil. Por ejemplo, este poema de Jairo Anibal Niño:
¿Qué es el gato?
El gato
es una gota
de tigre.
¿Cómo supo?
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